Комментарии 0
...комментариев пока нет
В сердце тихо любовь стучится...
В сердце тихо любовь стучится.
Никого не обижу больше.
Улетела моя Жар-Птица,
Мой серебряный колокольчик,
Кто на душу мою в обиде,
Кто за нежность мою в тревоге...
Но никто меня не увидит
На забытой людьми дороге.
Завела я себя, слепую,
В чащу леса, на дно колодца,
И по людям живым тоскую -
А Жар-Птица-то не вернется...
Не вернется - так и не надо,
Нет во мне для обиды места.
Золотая моя отрада,
Стала Господу ты невеста...
Не думай, не думай, не думай.
Твой праздник не злой - угрюмый,
Твой крик не пророк - добряк,
Он миг свой потратил зря.
И что еще ждет тебя, друже,
Кого потерял ты в стуже
Упрямых своих страстей?
Ты выбрался из сетей,
Ты выпрямился, подрос,
И что за смешной вопрос
О том, для чего ты здесь -
Ты - радость моя, ты - весть,
Ты - право мое на жизнь!
А Бог не выносит лжи,
Поэтому, друже мой,
Пойдем-ка и мы домой -
К уюту, к чайку, к судьбе,
Друг к другу, к самим себе.
"В сердце тихо любовь стучится". Автор и исполнитель Вероника Долина. Картины : Юлия Зисман.
Художница Юлия Зисман
Провожу все дни перед листом бумаги, с кистью или карандашом в руке, и всю ночь перед экраном компьютера, с мышкой на поводке. Ничто большее не интересует меня.
В настоящее время ... Родилась в далекой северной стране, на земле тихих озер, а сейчас живу здесь, в горячем приморском городе Хайфа, где перемешаны эпохи, стили, религии и сливаются истоки разных народов.
Люблю бродить по старым выложенным камнем узким улочкам, увитым плющом и колючими цветами. Где в просветах между домами, лестницами и балконами сияет море. Люблю слушать шум сосен в лесу. Люблю рисовать этот мир таким, каким его я вижу — ярким и вечным.
Что я рисую?..
Сны и горькую радость надежды распахнутых крыльев окна.
Ветер, бродящий по городу, касается щек, а на губах песок древних ярких миров. Ничто не исчезнет, никто не умрет, если я буду помнить о них.
И кисточкой тонкой касаясь цветного дождя акварели, и линию ломкой сгибая на плавность стебля, и книги листвой шелестя - хочу только частью их быть.
Листья, лица, цветы, тайны каждой минуты я разгадать не сумею и не буду их делать портреты, как мгновенные отблески смутных видений чужих. Я их не знаю, а фальшью обидеть страшно самый великий шедевр - снежный, сверкающий лист...
Но всё отражается странно: в осколках стекла становится образ родным, и так напряженно и тонко поющую слышу струну, которая тянется робко. Туда, где мой дом, где падают капли нот на нервы натянутой плоско бумаги.
Прикосновение капель кажется нежным, как пенистый шар на ладони,
Но лопнет со звоном ракушка моя и я поброжу на свободе, где ветер скорлупки катает.
Взлет вдохновения — свободы глоток, вечности воля и свет.
