На одном из причалов где-то девятой станции Фонтана блестит серебром колечко с надписью "с нами Бог".
Пускай себе блестит: любовь сгорела (как Театр), но она была, и была именно в этом Городе.
Возможно волнами от наших кораблей его выбросит на берег, и кто-то вновь кого-то будет любить на русском юго-западе.
В конце-концов, "то кольцо, что ты дарил, я подарила морю: пускай удача к нам придет, пускай минует горе"
Женщин любить надо, в нашем мире они ни в чем не виноваты т.к. ведомы, а Одесса - город исключительно женского архетипа.
Telegram
в черной рубашке
Одесса перед тем, как уехать, ты мне сказала, что моей честью будет отсутствие верности. ну и пусть. память закрыла на реконструкцию все вокзалы в городе травмированных чувств. вот у первых людей была травма рая, а я иногда грущу, иногда смеюсь. но ты победила: я там ещё долго не побываю. не увижу, как умирает Бабель под небом, низким, как крышка гроба, не вспомню, как пахла дорога через лиман, не посмотрю на план сноса своей детской комнаты. у канатной дороги — хлопоты горожан, таких же гнилых и пыльных, как всё это место, чем бы ты ни была, Одесса, — тебя больше нет. ты теперь — длинный труп, твоё море — сточные воды, ну а я — твой озлобленный бывший друг, мёртвое стёклышко аммиачных заводов. что у тебя теперь в моде — провинциальный даун на пире среди чумы? ты умела быть пошлой даже во время холеры. тот одессит, кто придумал российское царство, считал, что мы стали разменной монетой его химеры. и он исключительно прав: от порта…